quarta-feira, 14 de fevereiro de 2018

O fogo e a água na expressão do amor!

O tempo ainda era de cartas de amor. Em papel. Às vezes com tinta de tinteiro. Azul, de preferência. Ele escrevia-lhe cartas de amor e ela queria responder, mas não sabia a fórmula certa desejada. As coisas faladas eram mais fáceis. Bastava sorrir, abraçar, beijar. Às escondidas porque essas coisas tinham de ser sem ninguém ver.
E as cartas que recebia eram bonitas e intensas. Gostava de as ouvir ler em voz alta. Ouvir porque a primeira leitura era difícil e quase nunca era dela.
Ele escrevia com letra muito miudinha e havia palavras que não se percebiam bem. Ela, apesar do seu amor,  tinha preguiça de decifrar tudo, mas queria saber tudo o que as cartas diziam.
Ora, tinha uma amiga que era dada a leituras e a escritas. Era ela que lhas lia. Depois de as ouvir, então relia-as vezes sem conta sozinha, porque sabia as linhas onde estavam as frases que a tinham emocionado mais e confirmado a sua paixão por ele.
E era também a amiga que escrevia as respostas.
- É isso mesmo que eu quero dizer, mas não digas nada a ninguém.
- Nem tu vais dizer que não és tu que escreves.
E sorriam. E voltavam a ler. E emendavam algumas coisas.
- Não ponhas essa palavra. Ele ainda me pergunta o que significa e eu não sei.
E voltavam a rir.
Depois de tudo concluído, metiam a carta num envelope que era fechado com um bocadinho de saliva.
- E se pusesse bâton e desse um beijinho na carta? Ele devia gostar. Pensava que era nele.
- É melhor uma gotinha de água e ele julga que estás a chorar de saudades.
- É isso mesmo.
- Vou buscar.
- Oh, deitei de mais e ficou tudo borratado.
- O poeta é que não viu esta, senão é que diria que as "cartas de amor são ridículas".


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